Karl wird Josefine

Karl, schwer traumatisierter Sohn des Ministerpräsidenten der Volksrepublik (von einem Homsarec entführt und missbraucht), findet seine Rettung darin, Josefine zu sein, was er vorher nicht zu wünschen wagte.
Homsarecs! Band 1, Schicksal und Verbrechen, Kapitel "Das Recht zu reisen".

Eine interessante Debatte:

Dürfen Heten über Schwule schreiben? In einer der Gruppen haben wir lebhaft diskutiert, und drei von uns haben Kommentare zu diesem Beitrag geschrieben, die allerdings bislang nicht freigeschaltet worden sind. Gibt es ein Urheberrecht auf schwulen Sex?
Die Frage kommt mir ein bißchen so vor wie die, ob man ein Opfer eines Mordanschlags beschreiben darf, aus seiner Sicht das Erlebnis schildern, wenn man noch nicht in dieser Lage war. Darf man das?
Die Erfahrung von Ausgrenzung und Diskriminierung mag den Älteren unter den Homosexuellen noch in den Knochen stecken, doch wie geht es den Jüngeren damit? Interessanterweise sind eher die Lesben die Wortführerinnen in der Campagne der Richtigstellung schwuler Befindlichkeiten. Ja, wie zum Teufel kommt es dann, daß ich seit der Teenzeit Kicks nur angesichts schwuler Erotik bekomme? Zudem noch von solchen mit einem Machtgefälle? Und das, obwohl ich damals keinerlei Vorlagen für dergleichen finden konnte. Erst mit 14 Jahren hörte ich zum ersten Mal davon, daß es Homosexualität gibt, und als einmal im Klassenraum das Wort "schwul" fiel -- ich war wohl 16 Jahre alt -- wußte ich nicht, was das bedeutet. Auf diesbezügliche Literatur stieß ich erst 1974.
Es war also vor allem im Fall der Älteren keine Mode und keine Nachahmung, diese Fantasien zu hegen; und ich bin auch ziemlich sicher, daß es das nicht immer ist -- bei vielen Frauen in den FB-Gruppen, in denen ich bin, erspüre ich eine genuine Leidenschaft, die nicht aus dem Großhirn kommt.
Vor wenigen Tagen -- ich wies darauf hin -- erschien das Wort "Girl Fag" in meinem Universum. Und parallel "Gay Dyke", das lesbische Gegenstück im männlichen Körper. So gesehen, sind es schwule Frauen, die über Schwule schreiben. Wie gut sie das können, muß man wohl im Einzelfall beurteilen und sich nicht von den auf den Titeln abgebildeten Workout-Körpern blenden lassen, die sich so ähnlich sind wie Brathähnchen auf dem Spieß.
Meine Lieblingslektüre im Moment, die in erster Linie abenteuerliche Fantasy-Gay-Romance "Die Rache des Sidhe" setzt sich vom Mainstream angenehm ab. Aber daß dieser Mainstream -- angeblich von Teenagern geschrieben -- der Bloggerin von oben stehendem Link auf den Keks geht, ist sehr verständlich.

Auf der Fahrt zur Party

Homsarecs! Band 1: Schicksal und Verbrechen

Schon gleich auf der Fahrt ging es los. Ich saß zwischen zweien, die ich nicht kannte, Ainu saß auf dem Vordersitz. Schon während der Fahrt zogen sie mir die Jacke und das Hemd aus, auch die Hose. Ich saß nackt in diesem Auto mit den verdunkelten Scheiben. Der eine neben mir, sein Alter schätzte ich auf Mitte Zwanzig, nannte sich Hemyarik; er legte mir ein Halsband um, an dem eine Leine befestigt war; der andere, Mojo mit Namen, band mir Leder­manschetten um die Hände und klinkte sie auf dem Rücken ein. Dann fummelte er an meinem Schwanz herum. Ainu drehte sich vom Vordersitz zu mir und lächelte. „Wir werden Spaß haben“, sagte er, „keine Sorge!“ Er nahm erst meinen einen Fuß, zog ihn zwischen den Sitzen nach vorn und schnallte eine weitere Ledermanschette herum, dann ließ er ihn los, und Hemyarik reichte ihm den anderen. Nun waren sie mit einer nicht sehr langen Kette verbunden.

Ich stand schon wie ein Dragoner.

„Sind da auch Weiber auf der Party?“ fragte ich.

„Weiber??“ schrie Hemyarik spitz, „komm mir doch bloß nicht mit sowas!“ Und er machte Versuche, mich auf seinen Schoß zu ziehen, was wegen der Enge des Wagens allerdings nicht klappte; immerhin drehte er mich ein bißchen auf die Seite, und während Mojo mir die Zunge in den Hals steckte, prüfte und kniff er meine Hinterbacken. Recht bald waren wir da. Es war ein verlassenes Fabrikgebäude, das von außen völlig verlottert und düster wirkte. Scheiben waren eingeworfen, die Fenster der unteren Stockwerke waren zuge­mauert. Wir stiegen, ich stolperte, von Hemyarik gut festgehalten, eine Treppe voller Löwenzahn und Winden hinunter zu einer Kellertür. Hier war eine neue Klingel angebracht worden, an der las ich den Namen ‘Club Kozodoy’, und auf unser Läuten öffnete ein Homsarec, den ich als einen von den Beerdigungsunternehmern erkannte. „Oh, süß! Ihr habt Frischfleisch dabei“, bemerkte er und fuhr mir durch die Haare.

Aha! Gay Romance —

— das also ist der Hashtag, den ich meinem Roman geben kann. Dann allerdings bleibt der Fantasy-Faktor unerwähnt.  Aber diese Welt ist bunt, nicht das öde Schwarzrot der BDSM-Welt. Gott, wie ich diese Folklore satt habe. Nicht, dass ich dieser Gefühlswelt abhold wäre! Aber die Fetische... Meine Güte, fällt euch nicht bald was anderes ein?
Meine Suche führt mich in Gefilde mit mehr Fantasie, mehr Farben, mehr Varianten der Beziehungen. Auf flachen Schuhen, in bunter Kleidung, die mich nicht beengt, nicht einschnürt, nicht auf der Haut klebt, gegen die ich nicht allergisch bin — vor 21 Jahren habe ich mal halterlose Strümpfe angehabt, die ein Latex-Rand hielt, die Spuren sieht man heute noch. Hanfseile, Weidenruten, Ethno-Dekor, selbstgeschnitzte Peitschengriffe. Freiheit. Nichtraucher. Keine vernickelten Ketten mehr, keine hohen Absätze, nicht Lack und Leder. Und dennoch würde ich jeden jugendlichen Arsch verhauen, der sich mir freiwillig präsentiert. Mit Wonne.

Karatai ist am Ende

Er war bis auf einen schwarzen Lendenschurz mit Kaurischnecken nackt, schien aber kein bißchen zu frieren. Ich faßte seine Hand, als er mir Feuer gab; sie war erschreckend heiß. Das Weiße seiner Augen war gerötet.
„Komm her, Kleiner, ich wärme dich“, sagte er.
„Nett von dir“, murmelte ich.
„Nix, ich kühl mich an dir, das ist angenehm.“
Ein wenig zögernd nahm ich zwischen seinen Beinen auf dem Sofa Platz, lehnte mich an ihn, er legte seine Arme um mich. Ich hatte eigentlich keine Wahl, ich hätte mir sonst was weggeholt. Über mich hinweg rauchte er seine Pfeife.
„Bist du im ‘Zustand’?“
Er stutzte, es schien taktlos zu sein, jemanden das zu fragen. Aber er gab mir eine Antwort.
„Yep.“

Isatai von Hand

Ein Aquarell aus der Wasserstadt

Bisher fehlte mir eine lebende Vorlage für eine so wichtige Gestalt wie Isatai, der ja auch der Erzähler des 2. Bandes ist. Wenn man Fotos von Schauspielern oder anderen historischen Figuren verarbeitet, gibt es u.U. keinen Nachschub. Das ist die Crux. Man möchte kontinuierlich weiterarbeiten und kann das nicht. Auch Iván hat einen solchen Nachteil. Jetzt hat sich aber ein lebendes Modell freundlicherweise bereit erklärt, Isatai zu sein, und ich bin dafür sehr dankbar.

Nach der elektronischen Überarbeitung

Ivan beschreibt eine Spielszene

Ivan ist der Pais von Isatai, das heißt, er ist Iváns Meister. Der hat auch zwei Frauen, Tabi und Kirli. Da Kirli die Nr. 2 ist, verlangt er, dass sie Tabi gehorcht, aber das will Kirli nicht. Er spielt mit allen dreien.
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Hinterher stellte sich Isatai mit Tabi direkt vor Kirli, die wieder an den Balken gehängt wurde, während sie mich davon abnahmen. Er nahm eine kurze geflochtene Lederpeitsche und stieß Tabi über einem Lederhocker nieder, sie fiel mit einer unendlich anmutigen Bewegung, so, als wollte sie sagen: „Ja, doch, ich füge mich ja der Gewalt“. Er peitschte sie mit aller Kraft, so daß sie quietschte und jammerte in den höchsten Tönen, als sei dies nun so unerträglich, daß sie gleich dran sterben werde, und sie wand und krümmte sich ganz allerliebst. Er warf die Peitsche fort und fickte sie nach allen Regeln der Kunst. Lange und ausgiebig.

Als er davon genug hatte, nahm er Kirli mit sich in die Mitte des Raums, wohin sich der Boden leicht absenkte, ließ sie über dem Abfluß kauern, setzte einen Fuß auf den Rücken und pinkelte ihr auf Kopf und Schultern. Ich dachte, ich sehe nicht richtig. Sie schrie vor Wut und Erniedrigung. Er stieß sie mit dem nackten Fuß an: „Bedank dich, Schlampe!“ Sie sprang auf und blieb schweigend im Raum stehen. Als Isatai wiederkam, zeigte sie ihm einen Stinkefinger.

Mann, ist die zäh.

Die arme Kirli würde mit jungfräulicher Haut zum Dienst erscheinen. Zum Spott der anderen.

Da hatte ich mich aber getäuscht. Sie war violett und blau und demütig und tat wirklich, was Tabi wollte.

„Ja, aber es hat bis gegen Morgen gedauert“, lachte Tabi, „Isatai war schon völlig genervt. Sie hat bis zum Schluß Widerstand geleistet. Aber dann hat sie noch mal drüber geschlafen, und am Morgen, o Wunder...“

Ich durfte mir das Video ansehen.

Isatai befaßte sich auf das Allerliebste mit Tabi, widmete sich stundenlang ihren Brustwarzen und atmete ihre Lust Nase an Nase mit ihr ein. Kirli lag auf dem Bock, Logenplatz. Zwischendurch nahm Isatai einen fürchterlichen Rohrstock und ließ ihn mit voller Kraft auf Kirlis Hintern sausen. Dann war sie wieder sich selbst und der schönen Aussicht überlassen. Die Abstände zwischen den Schlägen waren so lang, daß ich sicher war, sie kam raus aus dem Rausch, es lagen bis zu zehn Minuten dazwischen. Sie wußte erst, wenn er ausholte, wann der nächste kommen würde.

Der Gnade eines Ficks wurde sie nicht teilhaftig, durfte sich aber Tabis Orgasmen anhören und ansehen.

Am Schluß kniete Kirli auf den Fliesen. Tabi war schlafen gegangen, entlassen von Isatai mit Mengen von zärtlichen Küssen.

Kirlis Hände waren hinter dem Kopf verschränkt. Sie schwankte. Jede Bewegung quittierte Isatai mit einem Schlag auf die Unterseite ihrer Arme.

„Wirst du Tabi gehorchen?“

Sie schwieg.

Twatsch. Ein fürchterlicher Hieb. Aber nur einer unter vielen.

„Wirst du Tabi gehorchen?“

Immer wieder die gleiche Frage. Verschiedene Antworten von Kirli, mal ein trotziges Nein, mal Schweigen, mal zeigte sie die Zunge.

Isatais Antwort war immer gleich, aber die Stärke steigerte sich. Auch die Dauer bis zu Kirlis Antworten wurde länger.

Aber immer noch die fordernde Frage: „Wirst du Tabi gehorchen?“

Ihre Arme flogen in der Angst vor dem nächsten Schlag, der wahrscheinlich unerträglich sein würde, auseinander, sie kauerte nun auf allen Vieren und senkte den Kopf. Sie zuckte. Er zog sie an den naßgepißten Haaren hoch. Sie schluchzte. Das war nun wohl kein Spaß mehr.

„Du bist mein Herr, nicht sie!“ schrie sie voll Wut und Eifersucht.

„Ja. Und darum verlange ich, daß du ihr gehorchst! Sonst machen wir weiter, bis du das begriffen hast. Wirst du Tabi gehorchen?“

Sie schwieg.

Eine harte Ohrfeige traf sie, während seine andere Hand noch immer in ihre Haare gekrallt war.

„Ich laufe euch weg.“

„Du kommst in Ketten.“

„Isatai, liebst du mich?“

„Ja.“

„Und du liebst Tabi.“

„Ja.“

„Aber Tabi liebst du mehr.“

„Sie gehorcht. Du nicht.“

Er hielt ihr Gesicht in den Händen, während sie schluchzte.

„Aussteigen?“ fragte er zärtlich.

Ich war verblüfft. Dann war das immer noch ein Spiel gewesen.

Und zu meinem großen Staunen schüttelte sie den Kopf.

Das war es wohl, was sie „Grenzspiel“ nannten. Oh, ich wünschte, sie würden mich auch mal in ein solches großes Drama einbeziehen... Dann dachte ich daran, wie es wäre, meiner Herrin solchen Widerstand zu leisten... Nein, ich könnte das nicht. Meine Natur schrie nach Hingabe, nicht danach, gebrochen zu werden.

„Es ist genug für heute“, beschloß er, „und wasch dich, Kirli, bevor du ins Bett kommst, du stinkst.“ Und er gab ihr noch Fußeisen mit kurzer Kette, sie trippelte damit in die Dusche, das Wasser rauschte, sie trocknete sich ab, das Video lief weiter, man hörte sie mit den Ketten klirren, sie kam noch einmal kurz ins Bild. Sie trug nur ein Handtuch, und sie trug es auf dem Kopf; dann klirrten die Ketten die Treppe hinauf, das Video blieb ein Standbild eines weiß gekachelten Raums mit einem Bock und einem Balken, an dem die Peitschen und ein Köcher für Stöcke hingen.

 

Aus "Der Doge und sein Sklave"

Homsarecs Band 2

Tanguta ist der Doge von Sukent, und die Homsarecs haben eine Nacht lang gegen die "Rotten" Krieg geführt. Sie beißen sich gegenseitig, um sich in Joy de Guerre zu bringen, in den kriegerischen Rausch; das nennen sie den "Kriegerkuß".
Der Kamerad des Dogen, der hier in der Ich-Form erzählt, ist Isatai.
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Die Leistung, die Pitro in dieser Nacht erbrachte, die Koordination der Kampfgruppen und die Voraussicht von kommenden Gefahren, war überirdisch. Das alles tat er mit Hilfe seines visuellen Gedächtnisses. Und weil er so tief im Kreis ist wie jeder von uns. Er hörte alle unsere Meldungen und schickte die Gruppen hierhin und dorthin. Ich staunte. Der Mann ist ein Genie. Ein böses Genie, aber ein Genie.

Nun ging es aber erst einmal mit den Abgeordneten, die wir sämtlich aus ihren Wohnungen geholt hatten, zum Sitzungssaal. Wir wollten noch in dieser Nacht einen Beschluß erwirken, der das neue Gesetz über die Dogenwahl wieder außer Kraft setzte.

Ich hatte ein verlorenes Nachtsichtgerät gefunden und sah mir unsere Krieger da­durch an. Tatsächlich. Eine psyche­deli­sche Light-Show, aber kein zieltechnisch erfaß­bares Bild. In den Minuten nach dem Tod Tarfurs hatte ich Tanguta nicht mehr aus den Augen gelassen. Ich befürchtete Racheakte. Ich blieb den Rest der Nacht sein Body­guard. Ich merkte erst später, daß ich mehrere Streifschüsse, viele Abschürfungen, Prellungen und, beim Einschlagen eines Fensters, einige Glas­splitter kassiert hatte.

Ich ließ mich auf der Gasse von einem ambulanten Sani­täter verarzten, desinfizieren und mit ein paar Pflastern bekleben. Ich war schwarz und rot beschmiert wie ein Teufel. Gut, daß mich nie­mand sah, der mir bislang vertraute. Ich war erschöpft, aber ich ließ es mir nicht nehmen, mit in die Sala de Thing zu kommen. Tanguta sah ähnlich aus wie ich. Im Neben­raum des Sitzungssaals, in der Garderobe, gab es eine Dusche, dort duschten wir gemeinsam, um Zeit zu sparen. Die Kriegsbemalung — oder was davon übrig war — strömte schwarz­rot über den gekachelten Boden. Ich leckte seinen Streifschuß und sein Ohr. Er leckte die Bisse an meiner Wange, die ich ihm verdankte. Und mir wäre fast lieber gewesen, ich hätte Narben be­hal­­ten. Ich küßte ihn. Mir platzte fast das Herz vor Liebe zu ihm. Wir waren beide steif, das bringt Joy de Guerre oft mit sich.

Und da sah ich das Lächeln meines Vaters, wenn er nach Kämpfen wieder zu Hause war. Wie er uns alle anschnauzte, wenn er noch ‚drauf‘ war. Wir wußten schon, daß er es nicht so meinte. Und wie er lachte, wenn Mama ihn auffing, auch sie noch berauscht, es war dasselbe Lächeln, das er auf dem Gesicht hatte, als er starb. Und er hatte diese feinen Strich­narben am Arm, Kerben für getötete Feinde.

Die Erinnerung überwäl­tigte mich, und ich fand mich weinend an die gekachelte Wand gelehnt, als Tanguta das Wasser zudrehte.

„Ein Hypermem“, sagte ich entschuldigend.

„Das gibt es oft nach dem Kampf“, antwortete er.

„Gut, daß das jetzt passiert“, setzte ich hinzu, „und nicht mitten im Kampf…“

„Es kann nicht passieren, wenn du mitten im Kampf bist“, erklärte er.

„Du kennst das?“

„Ja, klar.“

Wir nahmen uns Lendentücher aus dem Schrank, dunkel­blaue für städtische Serfs, mit dem Aufdruck „proprietà Ducale di Sukent“, wir kicherten beide über diesen Einfall wie die kleinen Schuljungen, und nie­mals war uns ein Gewand pas­sender erschienen.

Dann gingen wir in den Sitzungssaal. Tanguta wurde von den Amazonen mit schrillen Jubelrufen em­pfan­gen. Ein wenig mochten sie auch mir gelten, kann sein.